Coma

Eu não sei escrever. Atrapalho-me toda na saliva da língua portuguesa. Sem destrezas portanto rabisco papéis de pão sobre a mesa. Nada de mais, só farelos. Sei que nunca vou alcançar o entendimento [e ninguém ousa dizer, xiu, li-te-ra-tu-ra dos homens] das grandes poesias. Mas gosto de vê-las daqui do meu cantinho, só olhar e sentir dentro do meu tamanho. Meus recados em papéis de pão, às vezes entrego, noutras, amasso e jogo fora. Quem iria ler tais linhas balbuciadas coração. Coisas minhas que insisto em repartir, o pão.

Pão é amor entre estranhos, obrigada Lispector.