Des folha-me

Não, não há razão de espanto: o milagre existe: o milagre é uma
sensação. Sensação de quê? de milagre. Milagre é uma atitude assim
como o girassol vira lentamente sua abundante corola para o sol.
O milagre é a simplicidade última de existir. O milagre é o riquíssimo
girassol se explodir de caule, corola e raiz - e ser apenas uma semente.
Semente que contém o futuro.

Clarice Lispector
[Um sopro de vida]

Klimt

No meio da fuga você aconteceu. E foi se tornando o meu lado esquerdo
sem mesmo o meu direito entender. Eu, que sempre compreendi tudo e
muito mais, fiz olhos poucos e ouvidos moucos. Talvez por sentir
quieta-água-profunda. Pela primeira vez, deixei. Tudo aos pouquinhos,
você me aconteceu aos pouquinhos. Fui pensando em você apesar de não
sentir tua falta. De me gostar intacta, cômoda sensação de fim. Nem
tua presença atrapalhada preenchia o meu nada insubstituível e
chato. Mas você foi ficando. O alívio foi justamente perceber que eu
não queria o placebo e, nem muito menos nenhuma antiga máquina de guerra que
atirasse longe meus projécteis inúteis. Você foi juntando meus baixos
metais. Eu deixei. E sabia que deixava, o alívio. Ando bem, apesar do
trancos dos meus saltos nos teus buracos frios. Dos teus problemas
sérios. Você foi acontecendo, rotina lenta, ansiedade em
beijos-borboletas. Ainda bem. Muito bem.


- O domingo tá acabando.
- Melhor assim.
- Gosto de fumar meu último cigarro do maço num domingo.
- Isso é mania. Velho que tem tique e mania.
- Ah, você gosta dos meus cabelos grisalhos.
- Gosto. Mas essa sensação não me deixa.
- O quê?
( pausa-caminho transverso)

- Só estou cansada.
- Vamos comer pipoca doce de arrozinho?



Aos pouquinhos.